Esto es MÚSICA

"Where do we go? Nobody knows. I've got to say I'm on my way down. God give me style and give me grace. God put a smile upon my face".
Si Moeh se ha propuesto ser el predicador de los blogs, yo me propongo ser predicadora de Coldplay. ¿Realmente queréis saber lo que es música? ¡¡Escuchad esto!!

Perfil

Creo/estimo que/tengo la sensación de que desde hace ciertos meses más de uno se habrá hecho esta pregunta: "¿Quién es esta tía que escribe aquí con este nombre tan raro?" No se preocupen, algunos me conocen y tampoco tienen ni idea. Yo, tampoco. Sin embargo, sí sé algunas cosas sobre mí misma. Lean si tienen curiosidad:

Soy una mezcla de Belén Esteban, Tamara Falcó y Alba Molina. Una "pijipindie" made in Fuenlabrada que tan pronto puede soltarte un "déjamenpazdeunaputavezquemetieneshastaelcoño" como mi dulce boquita puede pronunciar con voz melosa de niña zalamera las palabras más educadas.

Así es mi forma de ser, ambivalente, contradictoria. Un recibo de capa con las más puras verónicas, vistosas crinolinas, inspirados delantales, efectistas largas cambiadas y originales lopecinas. Aún falta por dar la media, abelmontada y lenta. El remate final que culmine la obra aún queda por dar.

Una periodista de escasa vocación. Una historiadora frustrada que de vez en cuando se siente dominada por arrebatos pseudo-literarios. Una vulgar niña de barrio, a veces tachada de cursi. Una analfabeta que aún se emociona con Bécquer, siente a García Montero como a ningún otro, y vibra con el Alatriste de Pérez - Reverte.

Una soñadora cuya única meta es no convertirse el día de mañana en uno de esos seres que, rozando la cuarentena, se reúnen en los parques infantiles para hablar diariamente de los quebraderos de cabeza que le causa su hijo Johnny y de lo bien que se lo pasa tomando café con las amigas del aeróbic todas las mañanas.

Una ignorante que espera pasar los días sentada en su escritorio con un buen libro entre las manos y una taza de té sobre la mesa. Una gata que sólo se guía por su instinto... y así le va.

Una "juntapalabras" que no cree en Zapatero, que no cree en Rajoy, que no cree en Bakunin, ni en Marx, ni en Pablo Iglesias, ni en Sabino Arana. Una inculta que, haciendo suya la frase de "El Guerra", diría: "Después de mi naide, y después de naide José Tomás, y después de José Tomás, Morante, y después de Morante la incógnita".

Una ilusa que, a pesar de los desplantes recibidos en otros tiempos y de otras bocas, aún sigue teniendo fe en el brillo de tus ojos, en el tono grave de tu voz y en el significado de tus palabras. Una egoísta, en el fondo, que sólo piensa en sí, en su sufrimiento, en su alegría, en su placer y en su dolor.

Un patito feo que, algunos opinan, se convirtió en cisne. Una muchacha con gran sentido de la modestia, que aún no se toma en serio los piropos que alguien le pueda lanzar, pero que sonríe para sí, como toda mujer presumida, cuando alguien le dice "¡guapa!"... especialmente si eres tú.

Un ser humano, pues. Con más escoria que carbón puro. Con más contras que pros. Pero un ser humano, al fin y al cabo. Y al que no le guste que no mire. Al que no le guste... ¡¡Puerta!!

Hablar con Dios

Enrique Ponce, El Juli, El Cid y Morante de la Puebla. ¿Qué les dicen esos cuatro nombres? A mí, particularmente, mucho... respeto. Pues bien, de ellos me tengo que encargar para preparar el especial de matadores que publicaremos dentro de unas semanitas en el portal para el que trabajo.

¿Que qué tengo que hacer? Pues, entre otras cosas mucho más fáciles, llamarles, pensar que estoy hablando con el vecino del quinto cuando escuche su voz para no trabarme ni soltar ningún gallo por la impresión, y hacer que me respondan diez preguntas cortas sobre su temporada. ¿Fácil? ¡JA! Eso creen ustedes... ¿Alguna vez han intentado pedir una audiencia con el Papa? Yo no... pero estoy segura de que tiene que ser bastante más sencillo que todo esto.

Discurso vacío

Muerta de sueño, sin apenas nada que decir. Deseando que llegue el invierno. Deseando tomarme unas vacaciones para marcharme lejos. Lejos de todo y de todos... o de casi todos. Cansada de tomar todos los días el mismo tren, de cruzarme con los mismos rostros inexpresivos, de ver a través de la ventanilla los mismos paisajes urbanos, las mismas estaciones, los mismos sonidos, sintiendo el mismo crónico cansancio. Como un buey que sólo puede mirar el camino que tiene delante, sin poder fijar sus ojos en lo que hay al otro lado de la vereda. Hoy como ayer y mañana como hoy. Sin alicientes. Sin acontecimientos que cambien el sentido de los días, aunque no de las noches, que son mi pequeña tregua cotidiana.

¡Qué pena que no podáis escuchar la canción que suena de fondo! Dice tanto... Me dicen tanto.
Así quiero estar, como el autor de la canción. Sentada en cualquier sitio, a cualquier hora, viendo la vida pasar, la vida de otros. A veces me gustaría ser invisible. Observarlo todo sin ser observada, sin prisa, con la única intención de analizar el mundo que me rodea y al que a veces no presto atención, sólo por formar parte de él.

Os abandono, no quiero continuar con mi discurso vacío. Prometo mayor fortuna para una próxima ocasión.